Une odeur âcre de chair calcinée flottait sur les décombres. Klaus luttait avec l'étincelle d'énergie qui lui restait. Il traînait à terre une jambe déchiquetée. En tentant de sauver ses chevaux, ces derniers l'avaient piétiné. Dans leur course contre la mort, perdue d'avance. Il rampait mètre après mètre. L'issue lui paraissait tellement lointaine ! Inaccessible. Un tourbillon de fumée l'assaillit. Se lova autour de lui. Recouvrit entièrement son visage. Il toussait. Il crachait. Il hoquetait. Sa main gauche, brûlée jusqu'à l'os, n'avait plus de peau. La douleur était tellement insupportable qu'il n'avait plus mal. Ses yeux clairs piquaient.. Klaus pleurait. Et le sel de ses larmes creusait de curieux sillons sur ses joues couvertes de suie. Il se retenait d'inhaler de telles quantités de fumée. Mais ses reptations forcées pour échapper à l'enfer lui arrachaient des efforts intenses. Il respirait le poison de cet incendie maudit. Les flammèches, lentement, l'étouffaient. Klaus était à trois mètres de la sortie. Trois longs mètres. Trois mètres de trop.